REISENDER

Du hältst mit deinem Reiseumhang,
hinter dir verbleibt der vergangene Wald;
vor deinem wahnsinnigen Blick blitzt
das bekannte verschneite Feld weiß auf.

Der Himmel und die Erde durchdringen einander
und du suchst vergebens nach dem Horizont,
so tief ist diese alte Weite,
dass dir danach ist aufzuschreien.

Doch du schreist nicht auf. Fröhliche Augen
betrachtest du eingehend auf dem Schneehügel, wo
zwei schwarze und nackte Bäume
in der Höhe wie zwei Rauchsäulen verfliegen.

Du siehst dein Häuschen - rot,
als wäre es gerötet von der Kälte,
und trinkst die Luft wie Wasser,
und von neuem wird deinem Herzen leicht.

1930

© Atanas Daltschew
© Melanie Gruber, Übertragen ins Deutsche
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© E-magazine LiterNet, 20.08.2020, № 8 (249)