 |
Издателство |
:. Издателство
LiterNet  |
Медии |
| :. Електронно списание LiterNet |
| :. Електронно списание БЕЛ |
:. Културни
новини    |
Каталози |
| :. По
дати : Март |
| :. Електронни книги |
| :. Раздели / Рубрики |
| :. Автори |
| :. Критика за авторите |
Книжарници |
| :. Книжен
пазар |
:. Книгосвят: сравни цени  |
Ресурси |
| :. Каталог за култура |
| :. Артзона |
| :. Писмена реч |
За
нас |
| :. Всичко за LiterNet |
Настройки: Разшири Стесни | Уголеми Умали | Потъмни | Стандартни
* * *
Септември си отива.
И колкото в душата ми да рови с пръсти
за сбогом няма нищо да открие -
градините на летните ми спомени са пусти.
Тополите се гушат в синята си голота,
водата на реката не е огледало,
крачолите на улицата свършват
на ноември пред
ръждивата врата -
нататък дреме есен.
Във въздуха прехвърчат - безсмислено жужене -
подробности и думи
изтрити от живеене.
Светът е на привършване.
И не разбирам само
слънцето зад гробището
или в гробището
пада.
© Иван Странджев
=============================
© Електронно списание LiterNet, 08.03.2010, № 3 (124)