Издателство
:. Издателство LiterNet  Електронни книги: Условия за публикуване
Медии
:. Електронно списание LiterNet  Електронно списание: Условия за публикуване
:. Електронно списание БЕЛ
:. Културни новини   Kултурни новини: условия за публикуване  Новини за култура: RSS абонамент!  Новини за култура във Facebook!  Новини за култура в Туитър
:. Книгомрежа  Анотации на нови книги: RSS абонамент!
Каталози
:. По дати : Октомври  Издателство & списание LiterNet - абонамент за нови публикации  Нови публикации на LiterNet във Facebook!  Нови публикации на LiterNet в Twitter!
:. Електронни книги
:. Раздели / Рубрики
:. Автори
:. Критика за авторите
Книжарници
:. Книжен пазар  Книжарница за стари книги Книжен пазар: нови книги  Стари и антикварни книги от Книжен пазар във Facebook Нови публикации на Книжен пазар в Twitter!
:. Книгосвят: сравни цени  Среавни цени с Книгосвят във Facebook!
:. Книги втора ръка  Книги за четене Варна
:. Bücher Amazon
:. Amazon Livres
Магазини и продукти
:. Fantasy & Science Fiction
:. Littérature sentimentale
Ресурси
:. Каталог за култура
:. Артзона
:. Образование по БЕЛ
За нас
:. Всичко за LiterNet
Настройки: Разшири Стесни | Уголеми Умали | Потъмни | Стандартни

THE BLACK MASK

web

If matter flows a few eternities around itself,
like Ptolemy’s Ocean, returning by itself to its own source,
then by power of time, and not by gravitation, it is ruled,

and then our brains should hold the memories of faces
and of things, events, which we have never seen,
nor lived through. For memory of matter
is whole, and indivisible, and circular.

That’s why, I think, the moment I saw
that face that a shop window showed
of clay, shaped like a mask and black and polished,

no piece of art nor beauty in itself,
and not unique, but simply one of many casts,
I entered and I purchased it.

I took it home and looked at it. A low-cut brow,
with bulging eyes and traveling gaze, with lips
so clearly outlined and so thick, a nose quite fine -
no, no indeed, this face I’ve never seen,
not in the past, nor in the future, which I see in dreams
sometimes when I am flying at the limit of my speed.

And always, as I go somewhere, as if by high degree
I take it with me. Everywhere I stay -
at hotel, at dwelling of a friend, some other quarters,
the moment that I take it out and put it there
in order to be seen, and look into those eyes
that travel far from me,
and those lips that will not ever speak,
and see again this face
does not suspect my very being -
I know I’ve reached a place I’ve never really left.

 

 

© Stephan Gechev
© Don Wilson, translated
=============================
© E-magazine LiterNet, 23.06.2001, № 6 (19)

Other publications:
Hush, you Nightingales, Canton, Connecticut, 1993.